Um paraíso pela morte paralisada. O sentido da vida? Um vivo procurando morrer. Talvez me despeça num tropeço, num acidente de avião, num enfarto ou num belo suicídio eterno até que o corpo apodreça o acúmulo de desprezo pelas células.
Um revólver me segue, pelos quatro cantos do salão. Disse "olá" quando cheguei como se fosse seu melhor amigo, porra, um revólver. Minha mão coçando, uma conversa aqui e ali por sinais metafísicos compreendidos só no momento em que pelo gatilho meu cérebro despejou suor sem arrependimento. O foda foi que descobri o sentido da vida ali. O tiro na cabeça tem dor? Claro. Sou a dor eterna de minha inexistência, como se a dor fosse meus sentidos e a única ideia de eternidade fosse perambular pelo mundo em busca de belas almas caridosas que vendem a troca de desperdício, solidão, atenção, qualquer morte que me liberta dessa dor numa ressurreição, feito corpo de cristo, feriado 23 junino.
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