Escutei o barulho dos socos no estômago de um cristo.
Crucificado enquanto tomava seus goles, falava demais, cuspia demais, demasiadamente desumano. Se fosse pra ser, merecia seu cérebro esfolado na mesa.
O dono do bar tem razão? Mais se ele e' o culpado de tudo isso. Tem razão?
Aquela garota com suas maquilagens pesadas, sua pele pesada, gorda feito mac donald, fuma um cigarro atras do outro e repete as mesmas palavras de todos os dias: " Oi, tudo bem?"
As vezes penso que poderia ter sido eu, ali, deitado agonizando minha dor no estômago, os socos bêbados de raiva, a masculidade pelo instinto de tentar ser o que nao e'.
A outra rouca, com seus medos de baratas e sua voz irritante (melhor que fosse muda) despreza aquele que jorra sangue.
"Prepare sua festa" estampa na camiseta, minha festa faco nos sonhos, na vontade de nao existir, na vontade de encontrar talvez alguem tao igual a mim que e' dificil romper com o chao, com os pregos, com o soco, com o relogio, estou com sono.
(tudo sem acento)
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