Umbigo

Tenho medo do que canto. Desde quando entendi que os dias terminam, acabo por morrer em todos os sonhos e pesadelos. Nessas horas, deus está no banco dos réus, julgado por deixar o homem morrer feito robôs gananciosos. Doze horas de sonhos, 3h33, acordo pedindo perdão pelos pensamentos auto destrutivos, "ajoelho em frente ao espelho e peço perdão ao eu" narcisismo puro! É nessa hora que tento me libertar e quero tornar meu corpo um lugar tão desagradável pra nem o diabo sentir vontade de possuir...ser desagradável é bom ou ruim então?
Já que não sei o que é bom ou ruim...tem alguém que é criador? Tem alguém que tem fantoches? Tem alguém que é dono da morte?
Todos sem cérebros caminham pela cidade, Moscou é quase qualquer cidade...o frio nos olhos ao caminhar pela rua...os pensamentos não desejam nada possível..viver sem pensar..sem cérebro.
CHEGA!!!! Acorde, use o revólver. Já que nada lhe causa carinho, nada lhe sufoca, cruz? número? céu? inferno? A megasena acumulada, o desejo de possuir aquilo que não tem feito escravos. Quem vai lutar contra todas essas dores? É mais fácil fechar os olhos e não sentir...não experimentar..não chorar...feito máquina, acordar todos os dias pra trabalhar é um distúrbio humano maior que o câncer...O que fazer qdo crescer? Sentar num bar...ter uma família e esperar que a morte chegue feito faca no peito, revólver na cabeça e o medo de voltar pra casa.
A sociedade, entre outras coisas...te faz produto. Você pensa que ela está aí pra vc?
Está! Só quer que vc consuma, morra, desperdice e se foda.
Parabéns...agora vc já pode escutar o cd.
www.bandaumbigo.com.br

saopaulo

Sempre gostei de tempo nublado. Chovia de dia, chovia de noite. Aprendi a valorizar o guarda-chuva. Sempre só de carro, correr 10 metros. Lá não, a coisa é complicada. Se morasse lá seria magro. Sei que a comida por lá é mais sensual, mas, caminhar massacra o alimento.
A rua fedida, cheiro de fritura, cheiro de merda, cheiro de escapamento. O nariz entupido fez um flash-back com o neosoro. Lotado no transporte público, lotado no boteco, tudo cheio, entupido, corre pra lá e pra cá, um caos formado, a chuva caindo o grito no meio do nada, a voz que ninguém escuta, viver é trabalhar, comer, cagar e dormir...acorda, levanta...e no final anda 10 horas até chegar em casa...que, por pior que seja, é melhor que saopaulo

Escrevo do celular, sentado no banheiro, esperando para o banho. Estou em londrina, fez chuva, agora, o chuveiro vaza umA gotas! Nad que um aperto na torneira não resolve. Estudo e penso no futuro. Seria ele tão longe? Teria fim o meu futuro? Uns falam de tudo, outros cuidam de carros. Uma concessionária/igreja tem solução para o problema da sua família, do seu pênis minúsculo ou seu espirito de fuga. E vc ainda acha tudo issso engraçado? Vc pode fazer a facul dos seus sonhos, sem o mais esperto segundo vc. Fazer cursinhos, pôs, qquer punheta q te deixe mais ou menos sociaveis. Esse texto não tem fim, como todos os outros. Bjo, ate mais.

Estou com frio, tenho os pés descalsos, o coração úmido e bombando. De lá pra cá, entre idas e vindas, o sangue, vermelho feito inferno. Meu corpo é uma linda sociedade em constante mutação e desenvolvimento. A gripe, a obesidade etc. O sentimento é carne e osso? É cérebro e coração?
Morri! Dentro da cápsula, os olhos fechados de morto, tudo moído, acidente. Melhor morrer de acidente ou de infarto ou de velhice? Não sei. Vou sentir, parado, de olhos ao espelho? Chorando, rindo, amigos e inimigos. Dia de chuva no cemitério ninguém vai visitar, dias melhores virão, vermes amigos, sentirei cócegas? Estou podre, metade de mim se foi...o pensamento flutua? ou isto é apenas um blog?

FILHO DA PUTA!!

Inspiração U2

O que te sufoca?
Não existe o tempo.
O que te reprime?
Tem alguém aí?
Estou nulo e padronizado.
O que escrever? Porque lutar?
Ficar rico? Ter amigos? Garota?
Sentir? Saborear o envelhecimento do corpo?
O tempo, objeto de sedução apressa a alta e exalta o futuro.
Não existe o tempo. Dr. Brown é ficção.
Faça valer pra quando chegar a sua morte, ela seja linda como um nascer do sol da ilha do mel.

õ

eu não sei o que me pertence. O futuro, o passado, o passador, a dona florinda passa roupas pro senhor girafalles com 2l.
Pelo amor de God, salve-me do enfarto fulminante atrás da porta do banheiro num vômito frenético by julissa.

Eu não tenho medo de morrer. Tenho medo de não ser claro.
Você vive estimulado pelo ego? Mais que papo mais besta, ego?
Eu não sei quem sou, só sei o que sinto e o que não quero.
Tá bom, não sei o que sinto, por isso sei o que não quero.
Não quero noites sem insônias, sem preocupação com qualquer merda; nem pretendo emagrecer de um dia pro outro, quero sofrer feito porco na facada; Não quero as aparências, nem a grande quantidade de chupetas, quero algo que seja fatal; Não quero bons pensamentos, não quero viver como numa novela, quero o mundo longe da palma da minha mão; Não quero a boa influência, nem o primeiro pedaço da torta, só quero comer.
A vida se complica e o tempo se esgota, as palavras se perdem e você sentado se acomoda com a mesma coisa todo o tempo.
O que vai fazer no final de semana? Qual é a palavra engraçada que te anima? Quanto tempo falta pra você saber que tudo que quer nunca vai ter.
Tenho bons amigos e péssimos analistas.