O sol apareceu cedo, claro, na manhã ele ressuscita todos os dias. Arder durante todo o dia até descansar. O dia nublado é sinal de melancolia. O sol, deprimido, perde sua força nas nuvens e se entrega ao desespero de uma chuva. Quem criou as nuvens? Quem evaporou a água e fez a chuva?
Chorar é simples. Esvaziar todo pesadelo criado e recriado por si mesmo. Dono da própria esperança e ilusão, se lançar nas reações do corpo é no mínimo humildade.
Odeio o jeito com que as pessoas me olham.
Odeio a bondade falsificada.
Odeio o sentimento ajustado.
Quero tardes de sol e chuva, tardes deprimentemente alegres.
Onde eu possa amar e odiar o que mais e menos desejo.
Simples. Pop como toda arte. Aberto como todo peito.
O tiro de espingarda rompendo. A facada nas costas.
O cortador de cana, o contador.
O dinheiro livre, leve e solto. O bandido da Cruz.
Ressuscitar a todo momento...
é o lindo desespero de, pelo menos, se imaginar vivo.
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